In questo
squarcio
di finzioni,
dall’infranta
vetrata
il policromo
raggio
mi indica
oltre
il portale
il grande
prato
di camomilla,
lì
mi aspetti,
chiusa
nel tuo
nido
di cicale
e di grilli,
odorosa
di incenso
e di miele.
“Contrafforti” di Libero Tassella
